O Poema Original
Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.
Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.
Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.
José Carlos Ary dos Santos [1937-1984]
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.
Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.
Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.
José Carlos Ary dos Santos [1937-1984]
Porque Ary dos Santos fazia hoje anos.
Porque gosto especialmente deste poema.
Um Homem na Cidade
Letra - José Carlos Ary dos Santos
Música - José Luís Tinoco
canta Carlos do Carmo
Fotografia - TINTA AZUL. 9.08.07
no me extraña que te guste,
ResponderEliminaryo no lo conocia y a mi tambien me gusto
saluditos
Os poemas que conhecia são os dos fados, que o fizeram tão popular. Sei que tem uma obra extensa: aconselha-me um livro com obra dele.
ResponderEliminarAgradecido de antemão.
Carlos do Carmo o fadista que melhor recita poesia.
:)))
Um forte abraço
Duarte
ResponderEliminarAqui está:
José Carlos Ary dos Santos
Obra Poética
Edições Avante, 1994
:)
E viva o poeta!
ResponderEliminarGosto muito de Ary dos Santos e Carlos do Carmo então nem se fala, voz única repleta de talento.
"A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.
A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.
A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.
A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há."
Jinhos :)
Tinta Azul
ResponderEliminarTu a comemorares a data do nascimento de Ary dos Santos e eu a chorar a morte de Alçada Baptista. Abalou-me...
beijinho de 'até quando?'
Gracinha,
ResponderEliminarQue tal 3ª ou 4ª feira?
Amanhã ligo-te.
Bjs
Também lamento a morte de Alçada Baptista, ficarão "os nós e os laços", num post que há-de vir.
:)
Beijinhos
E ... nós quando apertamos os laços pela cidade tentando apanhar apenas as rosas chá?
ResponderEliminarvadia
Vadia,
ResponderEliminarLigue à Graça e podem combinar 3ª ou 4ª feira, à hora que vos convier. Podíamos almoçar. Que tal?
:)
CATASSOL
ResponderEliminarby Ramiro Conceição
O poeta fora prometido ao Deus da Vida;
porém, sem saber, engravidou de poesias
por ação do espírito humano.
E o Deus da Vida, seu marido prometido,
que era justo, não o denunciou
porque sabia que o artista trazia frutos
ao seu passado-presente-futuro.
O poeta concebeu em sua língua
para ensinar — em muitas línguas —
sua linguagem estética, política
e ética.
E a lira não se quebrou.
E um catassol cantou:
“Sou um ruminante cérebro mutante,
um ser que considera o ser maior que o ter,
um lento catassol — sobre a leitura —
que sabe que ler é conceber com ternura.
Sou uma repetição, uma aliteração,
uma especiaria para condimentar iguarias,
uma hortaliça que plantei em nossa horta.
Sou homenagem póstuma a estrelas mortas!
Perdi a hora de tudo.
Meu relógio marcou todos os fusos.
Sou a maçaroca no fuso do mundo.
Cada vez mais,
torna-se claro
que sou feito
d`outra história;
não desta,
mentirosa
e sem memória.
Cada vez mais,
tenho a certeza
de que pertenço
ao mar bravio
pois sou um peixe
que não pertence
a este aquário vil.”
Ora e se eu me metesse na conversa? Também gosto de poetas e escritores rsrsrs
ResponderEliminar:)))
mdsol,
ResponderEliminare porque não metes?
:))))
Tudo em harmonia: foto, poema, canção. E assim se reconstroi a cidade, originalmente!
ResponderEliminarBeijo